谭墨接过请柬，指尖在那枚朱印上停了一下。

“天音？”

撕开封口，里面是一张素笺，透着一股淡淡的松烟香。

素笺上只有几行字，笔锋开阔，一笔一划压透了纸背。

谭墨盯着那几行字，半天没吭声。

老周在旁边等了好一会儿，忍不住小声开口。

“先生，要不……报个警？这东西来的太邪门了，监控一整夜都没拍到人，万一是冲着您来的……”

“报什么警！”

谭墨猛的站起来，琴凳被带翻，哐当一声砸在地板上。

一把抓起琴架上那张泛黄的残谱，凑到台灯底下。

“老周，灯！把灯给我调亮点！”

老周手忙脚乱的去拧台灯，光一亮，谭墨把请柬和残谱并排按在琴盖上。

残谱右下角，有一枚淡的快看不清的小红印。

两个古篆，天音。

“一样的……”谭墨嗓子发哑，“老周你过来看，是不是一样的？”

老周凑过去，眯着眼看了半天，吓的往后退了一步。

“先生，这……这是一个印？”

“一个印。”

谭墨的手开始发抖，残谱的边角被他捏出了褶子，他赶紧松开，又小心翼翼的把纸抚平。

“这谱子，是我师父临走前塞给我的。”

“他说他年轻时候在南疆山里迷了路，碰上个抱琴的老道士，弹了一夜琴，天亮就走了，就留下这么半张纸。”

“他找了一辈子天音阁，找到死都没找着门。”

谭墨扶着琴盖，眼眶红了。

“我一直以为……以为是老头子年纪大了，编故事哄我玩的。”

老周张着嘴，憋了半天憋出一句。

“那这世上……真有这么个地方？”

“有！”

谭墨一拍大腿，笑出了声，笑着笑着，眼泪就下来了。

“我写了三十年东方古乐，写进好莱坞，拿了奥斯卡，老外管我叫东方声音的活字典……”

“活字典个屁！”

“这张残谱第三行，我弹了二十年都弹不对！”

他抹了把脸，转头就喊。

“老周，下月初八，所有行程，全推了！”

“先生，下月初八您在维也纳有首演，票三个月前就卖光了……”

“推！”

“还有好莱坞那部片子的配乐合同，违约金……”

“我出！”

谭墨重新坐回琴前，双手捧着那张请柬，低着头，声音轻了下去。

“师父，您没找着的门，徒弟替您去敲。”

……

沪上，法租界一栋老洋房。

琵琶世家林家的老太太林婉华，今年八十一，正坐在院子里给几个学生回课。

保姆捧着一只素白请柬跑过来，脚步都乱了。

“老太太，门口信箱里的，没邮戳，也没人送……”

林婉华接过来，扫了一眼封口的朱印。

手里那把用了六十年的老琵琶，“咚”的一声滑到了膝盖上。

几个学生吓了一跳，赶紧去扶琴。

“林老师您没事吧？”

林婉华没理她们，拆开请柬，一个字一个字的往下看，嘴唇跟着一动一动。

“天音开阁……九韶重鸣……”

她忽然抬头，冲着屋里喊。

“建国！建国你给我出来！”

她儿子林建国拎着锅铲跑出来，围裙都没解。

“妈，怎么了？着火了？”

“把你爸那套中山装找出来，熨平了！”

“啊？找那个干嘛？”

“我要穿着去见祖师爷！”

林建国拿着锅铲愣在门口，一脸懵。